И тот, кто пел, и тот, кто говорил, Не намекнул хотя бы отдалённо: На этом свете только листья клёна – Подобие незримых наших крыл.
Не брезгуют светила чердаками, Сквозь паутину солнце моросит. Психея, мышь летучая, висит, Вцепившись в наши рёбра коготками.
На кладбище средь бела дня – смотри! – Зеленокрылые нетопыри. Психея в жизни – чудище ручное. Вниз головою ждёт своей зари, Чтобы навеки вылететь в ночное.